MELISSA DE LA CRUZ
Błękitnokrwiści
Tom I
TŁUMACZENIE
MAŁOGORZATA KACZAROWSKA
Jaguar
Rodzina nie jest po prostu sumą powiązań, tworzących wielką, rozległą sieć relacji… rodzina… to nazwisko, materialne i symboliczne dziedzictwo, rodzaj udziałów w Ameryce, opisujące w całości pochodzenie, przeszłość, teraźniejszość i przyszłość.
Eric Homberger, Mrs. Astor’s New York
You can’t push it underground
You can’t stop it screaming out
How did it come to this?
You will suck the life out of me…
- Muse, Time Is Running Out
Książkę dedykuję mojemu ojcu, Bertowi de la Cruz
w którego żyłach płynie najprawdziwsza błękitna krew,
krew bohaterów.
Książka nie powstałby bez miłości, wsparcia,
wnikliwości i inteligencji mojego męża, Mike’a Johnsona,
któremu wszystko zawdzięczam.
Sto dwie osoby przybyły do Ameryki na pokładzie statku „Mayflower” w listopadzie 1620, ale tylko niespełna połowa z nich dożyła założenia kolonii w Plymouth w następnym roku. Chociaż nikt nie zmarł w czasie podróży przez ocean, życie w Nowym wiecie okazało się niezwykle trudne, szczególnie dla najmłodszych. Śmierć zbierała żniwo głównie wśród tych, którzy nie skończyli jeszcze szesnastu lat.
Tak wysoka śmiertelność spowodowana była z jednej strony ostrą zimą, z drugiej zaś tym, że podczas gdy mężczyźni przebywali na świeżym powietrzu, budując domy i pijąc czystą wodę, kobiety i dzieci pozostawały w wilgotnym, zatłoczonym wnętrzu statku przed dodatkowe cztery miesiące, czekając na wzniesienie budynków mieszkalnych i gospodarczych. Młodzi purytanie zwyczajowo opiekowali się chorymi, co zwiększało ich podatność na wiele chorób, w tym śmiertelną chorobę krwi, która w dokumentach historycznych była nazywana „wysuszeniem”.
Myles Standish został wybrany na gubernatora kolonii w roku 1622 i piastował ten urząd przez trzydzieści rocznych kadencji. Z żoną Rose mieli czternaścioro dzieci, i co godne odnotowania, było to siedem par bliźniąt. Niezwykły splot wydarzeń sprawił, że w ciągu kilku lat liczebność kolonii podwoiła się, ponieważ we wszystkich ocalałych rodzinach pojawiły się ciąże mnogie.
Śmierć i życie w kolonii Plymouth (1620 – 1641),
prof. Lawrence Winslow Van Alen
Nowy Jork
Teraźniejszość
JEDEN
Klub The Bank mieścił się w zniszczonym, kamiennym budynku na końcu Houston Street, na ostatnim skrzyżowaniu między pylistym East Village a dziczą Lower East Side. Gmach, niegdyś główna siedziba szacownego domu inwestycyjnego i maklerskiego Van Alenów, imponował przysadzistą, klasyczną bryłą, sześciokolumnową fasadą i onieśmielającymi żłobieniami – ostrym ząbkowaniem, pokrywającym powierzchnię frontonu. Przez wiele lat stał opuszczony, pusty i zdewastowany na rogu Houston i Essex, aż pewnego zimowego wieczora noszący opaskę na oku sponsor nocnych klubów przechodził tamtędy po skonsumowaniu hot doga w Katz’s Deli. Poszukiwał miejsca, w którym mógłby zaprezentować nową muzykę tworzoną przez jego didżejów – mroczne, przejmujące brzmienia „trance”.
Pulsująca muzyka wylewała się teraz na chodnik, gdzie Schuyler Van Alen, drobna, kruczowłosa piętnastolatka o intensywnie niebieskich oczach podkreślonych ciemnym cieniem do powiek, czekała nerwowo na końcu kolejki przed wejściem. Zeskubywała z paznokci odpryskujący czarny lakier.
- Naprawdę myślisz, że nas wpuszczą? – zapytała.
- Spoko. – Jej najlepszy przyjaciel, Oliver Hazard – Perry, uniósł brwi. – Dylan mówił, że to łatwizna. Poza tym zawsze możemy pokazać im tę tablicę. W końcu to twoja rodzina wybudowała ten dom, nie? – wyszczerzył zęby.
- I co jeszcze? – Schuyler uśmiechnęła się, przewracając oczami. O ile wiedziała, była spokrewniona z muzeum Ficka, Van Wyck Expressway i Hayden Planetarium, plus minus jedna czy dwie instytucje (lub arterie). Wyspa Manhattan była nierozerwalnie połączona z historią jej rodziny. Nie sprawiało jej to większej różnicy. Pieniędzy miała zaledwie tyle, by starczyło na pokrycie dwudziestopięciodolarowej opłaty za wstęp do klubu.
Oliver z czułością objął przyjaciółkę ramieniem.
- Nie martw się! Za bardzo się przejmujesz. Będzie fajnie, obiecuję.
- Wolałabym, żeby Dylan na nas zaczekał – denerwowała się Schuyler, drżąc z zimna w długim, czarnym, zapinanym swetrze z wycięciami na ramionach. Wyszperała go tydzień wcześniej w tanim sklepie Manhattan Valley. Sweter pachniał stęchlizną i zwietrzałą wodą różaną, a drobna sylwetka Schuyler ginęła w jego obfitych fałdach. Zawsze wyglądała, jakby tonęła w tkaninach. Czarny sweter sięgał jej prawie do łydek. Pod spodem miała jednolicie czarny T-shirt, włożony na znoszony, szary, ciepły podkoszulek. Lamówka zamiatającej chodnik cygańskiej spódnicy, była czarna jak u dziewiętnastowiecznej ulicznicy. Nosiła ulubione czarno-białe tenisówki Jacka Purcella, z otworem na czubku. Ciemne, falujące włosy zebrała do tyłu i związała ozdobioną szarfą, którą znalazła w szafie babki.
Zachwycająca uroda Schuyler, jej słodka twarz w kształcie serca, lekko zadarty nosek i delikatna, mleczna skóra kryły w sobie coś niemal eterycznego. Przywodziła na myśl drezdeńską lalkę w stroju czarownicy. Dzieciaki w Duchesne uważały, że ubiera się jak menelka. Wyjątkowo nieśmiała i zamknięta w sobie, została niesłusznie uznana za zarozumiałą, podczas gdy była po prostu trochę wycofana.
Oliver, wysoki i szczupły, o przystojnej elfie twarzy, obramowanej szopą intensywnie kasztanowych włosów, wystających kościach policzkowych i życzliwych, brązowych oczach nosił prosty, wojskowy płaszcz, narzucony na flanelową koszulę i postrzępione niebieskie dżinsy. Oczywiście koszula była od Johna Varvatosa, a dżinsy marki Citizens of Humanisty. Oliver uwielbiał grać rolę zbuntowanego nastolatka, ale jeszcze bardziej uwielbiał zakupy w Soho.
Byli najlepszymi przyjaciółmi od drugiej klasy, kiedy opiekunka pewnego dnia zapomniała zapakować Schuyler drugie śniadanie, a Oliver oddał jej pół swojej kanapki z sałatą i majonezem. Kończyli nawzajem swoje wypowiedzi, a kiedy byli znudzeni, lubili czytać głośno przypadkowe strony z Infinite Jest. Oboje chodzili do Duchesne ze względu na swój rodowód, który wywodzili od osadników z „Mayflower”. Drzewo genealogiczne Schuyler liczyło sześciu prezydentów USA. Ale nawet z takim pochodzeniem nie pasowali do Duchesne. Oliver wolał muzea od lacrosse’a, a Schuyler nie odwiedzała fryzjerów i kupowała ubrania w sklepach wysyłkowych.
Dylan Ward – chłopak o smutnej twarzy, długich rzęsach, przenikliwych oczach i marnej reputacji – dołączył do nich niedawno. Podobno był notowany przez policję i właśnie został wyrzucony ze szkoły wojskowej. Mówiło się, że jego dziadek ufundował Duchesne nową salę gimnastyczną, żeby Dylan mógł zostać przyjęty. Szybko dołączył di Schuyler i Olivera, wyczuwając w nich pokrewne dusze.
Schuyler przygryzła policzek i poczuła uczucie niepokoju w żołądku. Najlepiej byłoby po prostu siedzieć jak zwykle w pokoju Olivera, słuchać muzyki i oglądać filmy na jego TiVo. Oliver odpalałby kolejną rundę Vice City na podzielonym ekranie, a ona, kartkując błyszczące magazyny, marzyłaby o tym, że pewnego dnia będzie wylegiwać się na dmuchanym materacu na plażach Sardynii, tańczyć flamenco w Madrycie, albo wędrować w zadumie ulicami Bombaju.
- Nie wiem, czy to dobry pomysł. – Miała wrażenie, że wolałaby znaleźć się powrotem w przytulnym pokoju, a nie dygotać na chodniku, zastanawiając się, czy zostanie wpuszczona do klubu.
- Nie myśl tak negatywnie – skarcił ją Oliver. Porzucenie wygodnego pokoju i wyruszenie na podbój nocnego Nowego Jorku było jego pomysłem i nie zamierzał żałować swojej decyzji. – Jeśli będziesz myśleć, że nas wpuszczą, to nas wpuszczą. Pewność siebie to klucz do wszystkiego, serio. – W tym momencie zadźwięczał jego smartfon BlackBerry. Wyciągnął go z kieszeni i spojrzał na ekran. – To Dylan. Jest w środku, spotkamy się z nim przy oknie, na drugim piętrze.
- Na pewno dobrze wyglądam? – zapytała Schuyler, nagle nabierając wątpliwości co do swojego stroju.
- Wyglądasz świetnie – odpowiedział automatycznie, wystukując odpowiedź. – Po prostu rewelacja.
- Nawet na mnie nie spojrzałeś.
- Patrzę na ciebie codziennie – roześmiał się Oliver. Napotkał jej spojrzenie i nietypowo dla siebie zarumienił się, odwracając wzrok. BlackBerry znowu zapiszczał i tym razem Oliver przeprosił ją, odchodząc na bok, żeby odebrać.
Po drugiej stronie ulicy Schuyler kątem oka dostrzegła podjeżdżającą do krawężnika taksówkę, z której wysiadł wysoki, jasnowłosy chłopak. W tym samym momencie inna taksówka wystrzeliła zza rogu, jadąc w przeciwnym kierunku. Skręciła gwałtownie i wyglądało, że ominie stojącego, ale w ostatniej chwili chłopak rzucił się pod nadjeżdżające auto, znikając pod kołami. Taksówka nie zatrzymała się, odjechała, jakby nic się nie stało.
- O Boże! – krzyknęła Schuyler.
Chłopak został potrącony – widziała to – został przejechany, na pewno nie żył.
- Widzieliście? – zapytała, gorączkowo rozglądając się za Oliverem, który gdzieś się rozpłynął. Przebiegła przez ulicę, spodziewając się widoku ciała, ale chłopak stał spokojnie, przeliczając drobne w portfelu. Uregulował rachunek i zatrzasnął drzwi taksówki, która włączyła się do ruchu. Był cały i zdrowy.
- Powinieneś być martwy – szepnęła Schuyler.
- Słucham? – zapytał z zagadkowym uśmiechem.
Schuyler była trochę zaskoczona – znała go ze szkoły. To był Jack Force. Słynny Jack Force. Jeden z tych facetów – kapitan drużyny lacrosse’a, główne role w szkolnych przedstawieniach, praca semestralna o centrach handlowych, opublikowana w „Wired”, tak oślepiająco piękny, ze trudno było na niego patrzeć.
Może jej się przywidziało. Może tylko wydawało jej się, że potrąciła go taksówka. Na pewno. Była po prostu zmęczona.
- Nie wiedziałam, ze lubisz taką muzykę – zagadnęła, mając na myśli trance.
- Szczerze mówiąc, nie bardzo. Idę tam – wyjaśnił, wskazując wejście sąsiadującego z The Bank klubu, do którego zamroczony gwiazdor rocka holował właśnie chichoczące groupies.
Schuyler zaczerwieniła się.
- Przepraszam. Powinnam wiedzieć.
- Czemu? – uśmiechnął się życzliwie.
- Co „czemu”?
- Czemu przepraszasz? Skąd miałaś wiedzieć? Umiesz czytać w myślach, czy co?
- Może umiem. I może jasnowidzenie wzięło dzień wolny – uśmiechnęła się. Flirtował z nią, a ona się dostosowywała. Dobra, więc zdecydowanie się jej przywidziało. Na sto procent nie rzuciłby się pod taksówkę.
Była zaskoczona jego bezpośredniością. Większość facetów z Duchesne zadziera nosa tak, że Schuyler nawet nie zwracała na nich uwagi. Wszyscy wyglądali identycznie – drogie spodnie, wystudiowana nonszalancja, nieśmieszne dowcipy i kurtki do lacrosse’a. nawet przelotnie nie myślała o Jacku, uczniu trzeciej klasy, mieszkańcu planety popularności. Może i chodzili do tej samej szkoły, ale nie oddychali tym samym powietrzem. A poza wszystkim innym jego siostrą bliźniaczką była niezniszczalna Mimi Force, która zajmowała się w życiu głównie tym, by wszyscy wokół czuli się nieszczęśliwi. „Wybierasz się na pogrzeb”? „Ktoś umarł i zostałaś bezdomna”? – monotonne obelgi w tym stylu Mimi z reguły kierowała do Schuyler. Właśnie, gdzie Mini? Przecież bliźniaki Fore były praktycznie nierozłączne.
- Może chcesz zajrzeć? – zapytał Jack, pokazując w uśmiechu równe zęby. – Mam kartę członka.
Zanim zdążyła odpowiedzieć, Oliver zmaterializował się u jej boku. Zastanawiała się skąd przyszedł. I jak mu się to udawało? Oliver miał rzadki talent do pojawiania się w takich momentach, kiedy sobie tego wcale nie życzyła.
- Tu jesteś, skarbie – powiedział z lekkim wyrzutem w głosie.
Schuyler zamrugała.
- Cześć Ollie. Znasz Jacka?
- Kto by nie znał? – zakomenderował tonem właściciela. – Zaczęli wpuszczać ludzi. – Wskazał The Bank, gdzie gęsty tłum ubranych na czarno nastolatków tłoczył się między smukłymi kolumnami.
- Muszę lecieć – powiedziała przepraszająco.
- Tak szybko? – zapytał Jack, a jego oczy znów się śmiały.
- Nie dość szybko – mruknął Oliver, uśmiechając się krzywo.
Jack wzdrygnął się.
- Do zobaczenia, Schuyler – rzucił, podnosząc kołnierz tweedowego płaszcza i ruszając w przeciwnym kierunku.
...
raptorx1