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Liebe eines Sommers

Danielle Steel

Aus dem Amerikanischen übertragen von Rosemarie Hundermarck Titel der

Originalausgabe: Summer's End Originalverlag: Dell Publishing, New York

Made in Germany • 5/86 • 4. Auflage

1984 by Wilhelm Goldmann Verlag, München

Umschlaggestaltung: Design Team München

Umschlagfoto: Artreference, Albinger

Satz: IBV Lichtsatz KG, Berlin

Druck: Eisnerdruck, Berlin

Verlagsnummer: 6700

Lektorat: Ursula Walther / Elga Sondermann

Herstellung: Gisela Ernst/Voi

ISBN 3-442-06700-6

Der Sommer kam wie ein Flüstern und tanzte in

ihrem Haar,

sie hätte so gern dem Jahr das Weiterschreiten

verwehrt,

bis er gehört ihren Schwur, bis er für ein

Weilchen nur mit lachenden Augen

zurück gebracht ihr Jugend und Glück, ihre

Liebe fürs ganze Leben wollt' sie ihm

geben, allein das konnte nicht sein, die Zeit war

vorbei...

und sie war frei für Träume und Burgen am

Strand, der Sommer erfand Spiele so süß,

so neu, so alt...

das Ende kommt bald, der Himmel schweigt, die

Liebe blüht, bis der Sommer sich

neigt.

D.S.

Das erste Tageslicht stahl sich durch die Jalousien durch. Deanna Duras

öffnete ein Auge und sah auf die Uhr. Es war 6.45. Wenn sie jetzt aufstand, hatte

sie fast eine Stunde für sich selbst, vielleicht mehr. Ruhige Augenblicke, in

denen Pilar sie nicht attackieren und quälen würde, in denen kein Anruf aus

Brüssel oder London oder Rom für Marc-Edouard kam. Augenblicke, in denen

sie atmen und nachdenken und allein sein konnte. Sie glitt geräuschlos unter der

Decke hervor und warf einen Blick zu Marc-Edouard hinüber, der auf der

anderen Seite des Bettes noch schlief. Ganz am Rand. Seit Jahren schon hätten in

ihrem Bett drei oder vier schlafen können, so hielten sich Marc und sie an ihre

Seiten. Nicht etwa, dass sie nie mehr in der Mitte zusammengekommen wären.

Das geschah immer noch... manchmal. Wenn er in der Stadt gewesen war, wenn

er nicht müde war und wenn er nicht so sehr, sehr spät nach Hause kam.

Gelegentlich geschah es.

Deanna nahm den langen, elfenbeinfarbenen Seidenmantel aus dem Schrank.

Im ersten Morgenlicht sah sie jung und zart aus. Das dunkle Haar fiel ihr wie eine

Zobelstola weich über die Schultern. Sie bückte sich und suchte nach ihren

Pantoffeln - weg. Sicher hatte Pilar sie wieder. Vor nichts machte sie halt, nicht

vor den Pantoffeln, am wenigsten vor Deanna. Deanna lächelte vor sich hin.

Barfuss und lautlos schlich sie über den dicken Teppich und warf noch einen

verstohlenen Blick auf Marc, der friedlich dalag. Wenn er schlief, wirkte er

schrecklich jung, beinahe wie der Mann, den sie vor neunzehn Jahren

kennengelernt hatte. Sie stand in der Tür und betrachtete ihn, wünschte sich, er

würde sich regen, aufwachen, ihr mit schläfrigem Lächeln die Arme

entgegenstrecken und die Worte vergangener Zeiten, zuflüstern: »Reviens, ma

cherie. Komm wieder ins Bett, ma Diane. La belle Diane.«

So hatte er schon seit unendlich vielen Jahren nicht mehr mit ihr gesprochen.

Jetzt war sie für ihn einfach Deanna wie für jeden anderen: »Deanna, kannst du

am Dienstag zum Dinner kommen? Deanna, weißt du, dass die Garagentür nicht

richtig geschlossen ist? Deanna, die Kaschmir-Jacke, die ich erst vor kurzem in

London gekauft habe, ist in der Reinigung scheußlich zerrissen worden. Deanna,

ich fliege heute abend nach Lissabon (Oder Paris. Oder Rom).« Manchmal fragte

sie sich, ob er sich überhaupt noch an die Zeit von Diane erinnerte, an die Zeit des

späten Aufstehens und des Lachens und des Kaffeetrinkens in ihrer Dachstube

oder auf ihrem Dachgarten, wo sie in den Monaten vor ihrer Heirat Sonne tankten.

Es waren Monate goldener Träume gewesen, goldener Stunden—die gestohlenen

Wochenenden in Acapulco, die vier Tage in Madrid, wo er sie als seine Sekretärin

ausgegeben hatte. Ihre Gedanken wanderten oft zu diesen lange vergangenen

Tagen zurück. Die frühen Morgenstunden hatten es an sich, dass sie sich an die

Vergangenheit erinnerte.

»Diane, mon amour, kommst du wieder ins Bett?« Ihre Augen leuchteten in

der Erinnerung an diese Worte. Sie war gerade achtzehn und immer mit Freude

ins Bett zurückgekommen. Sie war scheu, aber so verliebt in ihn gewesen. Jede

Stunde, jeder Augenblick war erfüllt von dem, was sie empfand. Auch ihre Bilder

hatten es gezeigt. Sie glühten in dem Glanz ihrer Liebe. Sie erinnerte sich an

seine Augen, wenn er im Studio saß, sie beobachtete, einen Stapel seiner eigenen

Arbeit auf den Knien. Er machte Notizen, runzelte ab und zu die Stirn beim Lesen,

und dann blickte er auf und lächelte in seiner unwiderstehlichen Art. »Alors,

Madame Picasso, können Sie eine Pause für den Lunch einschalten?«

»In einer Minute. Ich bin beinahe fertig.«

»Darf ich es mir ansehen?« Dann tat er so, als wolle er um die Staffelei lugen,

und wartete nur darauf, dass sie aufsprang und protestierte, wie sie es immer

machte, bis sie den Schalk in seinen Augen entdeckte.

»Lass das! Du weißt, du darfst es dir nicht ansehen, bevor ich fertig bin.«

»Warum nicht? Malst du einen schockierenden Akt?« Gelächter erhellte diese

verwirrend blauen Augen.

»Vielleicht, Monsieur. Würde dich das sehr entsetzen?« »Ganz und gar. Du bist

viel zu jung, um schockierende Akte zu malen.«

»Wirklich?« Ihre großen grünen Augen öffneten sich weit, wenn sie auf seinen

scheinbar ernsten Ton hereinfiel. Er hatte ihr den Vater in so vieler Beziehung ersetzt.

Marc war die Stimme der Autorität geworden, die Kraft, auf die sie sich verließ. Der

Tod ihres Vaters hatte sie niedergeschmettert. Marc-Edouard war Deanna wie von

Gott gesandt erschienen. Nach ihres Vaters Tod hatte sie bei einer Reihe von Tanten

und Onkeln gewohnt, die sich über Deannas Auftauchen gar nicht freuten. Ein Jahr

lang war sie von einem Verwandten ihrer Mutter zum anderen gereist, und dann hatte

sie sich mit achtzehn Jahren endlich selbständig gemacht. Tagsüber arbeitete sie in

einer Boutique, und abends besuchte sie die Kunstakademie. Dem Malunterricht

allein verdankte sie, dass sie nicht verzweifelte. Nur dafür lebte sie. Sie war erst

siebzehn gewesen, als ihr Vater mit dem Flugzeug, das er so gern flog, abstürzte. Nie

waren Pläne für ihre Zukunft gemacht worden. Ihr Vater war überzeugt, dass er nicht

nur unbesiegbar, sondern auch unsterblich sei. Schon mit zwölf hatte Deanna die

Mutter verloren, und jahrelang hatte es in ihrem Leben niemand anderen gegeben als

Papa. Der extravagante, ichbezogene Mann ignorierte die Familie seiner Frau, sie

wiederum gab ihm allein die Schuld an deren Tod. Er hatte die Verwandten in San

Francisco vergessen, ausgeschlossen. Deanna wusste nicht viel von dem, was

wirklich geschehen war. Man sagte ihr nur: »Mommy ist gestorben.« Mommy ist

gestorben - die Worte ihres Vaters an jenem trüben Morgen würden ihr fürs ganze

Leben in den Ohren klingen. Die Mommy, die sich vor der Welt abgeschlossen, sich

mit einer Flasche in ihrem Schlafzimmer versteckt hatte und immer »in einer Minute,

Liebes«, versprach, wenn Deanna an ihre Tür klopfte. Das »In einer Minute, Liebes«

hatte acht oder zehn Jahre lang gedauert und Deanna allein im Flur oder in ihrem

Zimmer spielen lassen, während ihr Vater sein Flugzeug flog oder unvorhergesehen

mit Freunden auf eine Geschäftsreise ging. Lange Zeit war es schwierig gewesen, zu

entscheiden, ob er auf Reisen verschwand, weil seine Frau trank, oder ob sie trank,

weil Papa immer fort war. So oder so, Deanna war allein, bis ihre Mutter starb.

Danach hatte es viele Diskussionen darüber gegeben, »was, zum Teufel, zu tun« sei.

»Um Gottes willen, ich verstehe gar nichts von Kindern, verdammt noch mal, und

erst recht nichts von kleinen Mädchen.« Er hatte Deanna wegschicken wollen, in

eine Schule, an einen »wundervollen Ort, wo viele Pferde und eine schöne

Landschaft und viele neue Freundinnen« sein sollten. Aber sie war so verzweifelt

gewesen, dass er endlich nachgab. Sie wollte nicht an einen wundervollen Ort

geschickt werden, sie wollte bei ihm bleiben. In seiner Nähe war der

wundervolle Ort, er war der Zaubervater mit dem Flugzeug, der Mann, der ihr

herrliche Geschenke aus fernen Ländern mitbrachte. Der Mann, mit dem sie seit

Jahren geprahlt und den sie nie verstanden hatte. Jetzt war er der einzige Mensch,

der zu ihr gehörte. Alles, was übriggeblieben war, jetzt, wo es die Frau hinter der

Schlafzimmertür nicht mehr gab. Also blieb sie bei ihm. Er nahm sie mit, wenn es

ging, ansonsten ließ er sie bei Freunden und lehrte sie, die feineren Genüsse des

Lebens zu schätzen: Das Imperial-Hotel in Tokio, das George V in Paris und den

Stork-Club in New York, wo sie auf einem Hocker an der Bar gesessen und nicht

nur einen »Shirley Temple« getrunken, sondern auch die erwachsene Shirley

Temple kennengelernt hatte. Papa hatte ein phantastisches Leben geführt - und

Deanna für eine Weile ebenfalls. Sie beobachtete die eleganten Frauen, die

interessanten Männer, den Tanz im El Morocco, die Wochenend-Ausflüge nach

Beverly Hills. Papa war früher einmal ein Filmstar gewesen, dann Rennfahrer,

Flieger während des Krieges, Spieler, Liebhaber, ein Mann mit einer Leidenschaft

für das Leben, schöne Frauen und Flugzeuge aller Art. Er wollte, dass auch Deanna

flog, dass sie das Gefühl kennenlernte, in zehntausend Fuß Höhe auf die Erde

niederzublicken, durch Wolken zu gleiten und von Träumen zu leben. Aber sie

hatte eigene Träume, die den seinen in nichts glichen. Ein ruhiges Leben, ein Haus,

wo sie ständig wohnten, eine Stiefmutter, die sich nicht hinter »In einer Minute«

oder einer immer geschlossenen Tür versteckte. Mit vierzehn hatte sie das El

Morocco satt, und mit fünfzehn hatte sie es satt, mit seinen Freunden zu tanzen.

Mit sechzehn schloß sie die Schule ab und wünschte sich verzweifelt, auf das

Vassar- oder Smith-College zu gehen. Papa beharrte auf seiner Meinung, das sei

doch nur langweilig. So malte sie stattdessen - auf Skizzenblöcken und Leinwänden,

die sie mitschleppte, wohin sie auch gingen. Sie zeichnete auf Papier-Tischtücher

im Süden Frankreichs und auf die Rückseiten der Briefe seiner Freunde - eigene

Freunde hatte sie nicht. Sie zeichnete auf alles, was sie in die Finger bekam. Ein

Galerie-Besitzer in Venedig sagte ihr, sie sei gut, und wenn sie in der Nähe bleibe,

würde er ihre Arbeiten vielleicht ausstellen. Natürlich wurde nichts daraus. Sie

verließen Venedig nach einem Monat, Florenz nach zwei, Rom nach sechs und

Paris nach einem. Dann kehrten sie endlich in die Vereinigten Staaten zurück,

wo Papa ihr ein Heim versprach, diesmal ein richtiges, und dazu eventuell sogar

eine richtig lebendige Stiefmutter. Er hatte in Rom eine amerikanische

Schauspielerin kennengelernt- »eine Frau, die du lieben wirst«, versprach er, als er

für ein Wochenende auf einer Ranch irgendwo in der Nähe von Los Angeles

einen Koffer packte.

Diesmal forderte er Deanna nicht auf, mitzukommen. Diesmal wollte er allein

sein. Er ließ Deanna im Fairmont in San Francisco mit vierhundert Dollar in bar

und dem Versprechen, in drei Tagen wieder da zu sein, zurück. Und Deanna

blieb allein, diesmal für immer. Erneut wurde ihr der Plan nahegelegt, eine

»wundervolle Schule« zu besuchen.

Doch diesmal war die Drohung kurzlebig, es war kein Geld mehr da. Weder

für eine »wundervolle Schule« noch für sonst etwas. Es blieb lediglich ein Berg

Schulden. Deanna rief die lange vergessenen Verwandten ihrer Mutter an. Sie

kamen ins Hotel und nahmen sie mit. »Nur für ein paar Monate, Deanna. Du

verstehst. Wir können das einfach nicht. Du wirst dir eine Stellung und eine

eigene Unterkunft besorgen müssen, sobald du dich erholt hast.« Eine Stellung.

Was für eine Stellung? Was konnte sie? Malen? Zeichnen? Träumen. Was half es

ihr jetzt, dass sie beinahe jedes Werk in den Uffizien und im Louvre kannte, dass

sie Monate im Jeu de Paume verbracht, die Kampfstiere in Pamplona gesehen, in

El Morocco getanzt und im Ritz gewohnt hatte? Wen interessierte das schon?

Niemanden. Drei Monate später wurde sie an eine Cousine und dann zu einer

anderen Tante abgeschoben. »Für eine Weile, du verstehst.« Sie verstand jetzt

alles, die Einsamkeit, den Schmerz, die Bedeutung dessen, was ihr Vater getan

hatte. Er hatte sein Leben verspielt. Er hatte sich amüsiert. Jetzt verstand sie, was

mit ihrer Mutter geschehen war und warum. Eine Zeitlang hasste sie den Mann,

den sie vorher geliebt hatte. Er hatte sie allein, verängstigt und ungeliebt

zurückgelassen.

Das Schicksal griff in Form eines Briefes aus Frankreich ein. Von den

französischen Gerichten war ein kleiner Streitfall entschieden worden, eine

geringfügige Sache, aber ihr Vater hatte den Prozess gewonnen, der Streitwert

belief sich auf sechs- oder siebentausend Dollar. Man bat sie, so freundlich zu

sein und durch ihren Anwalt Verbindung mit der französischen Firma

aufzunehmen. Was für ein Anwalt? Sie rief einen an, der ihr von einer ihrer

Tanten empfohlen wurde, und er verwies sie an eine internationale

Anwaltskanzlei. Deanna suchte dieses Büro an einem Montagmorgen um neun

auf. Sie trug ein schwarzes Kleid von Dior, das sie mit ihrem Vater in Frankreich

gekauft hatte, eine kleine schwarze Krokodilledertasche, die er ihr aus Brasilien

mitgebracht hatte, und die Perlen, die ihr gesamtes Erbe von ihrer Mutter

darstellten. Sie gab gar nichts um Dior oder Paris oder Rio oder sonst etwas. Die

sechs- oder siebentausend Dollar bedeuteten für sie die Erlösung. Sie wollte ihre

Stellung aufgeben und Tag und Nacht die Kunstakademie besuchen. In ein paar

Jahren würde sie sich mit ihren Bildern einen Namen gemacht haben. In der

Zwischenzeit konnte sie von den sechstausend ein Jahr lang leben - vielleicht.

Mehr wollte sie nicht, als sie in das riesige, holzgetäfelte Büro eintrat und Marc-

Edouard Duras zum allererstenmal begegnete,

»Mademoiselle...« Einen Fall genau wie ihren hatte er noch nie gehabt. Sein

Gebiet war das Körperschaftsrecht, komplizierte internationale Geschäfte. Aber

als die Sekretärin ihren Anruf durchstellte, hatte die Sache sein Interesse erweckt.

Dann sah er Deanna, eine zarte Kind-Frau mit einem verängstigten schönen

Gesicht, und er war fasziniert. Sie bewegte sich mit Anmut, und die Augen, die in

seine blickten, waren abgrundtief. Er führte Deanna zu einem Sessel auf der

anderen Seite seines Schreibtischs und machte ein sehr ernstes Gesicht. Aber seine

Augen tanzten. Sie unterhielten sich eine volle Stunde lang. Auch er liebte die

Uffizien, auch er hatte einmal ganze Tage im Louvre verbracht, auch er war in Sao

Paulo und Caracas und Deauville gewesen. Es war ein Erlebnis für sie, mit ihm über

ihr Leben zu sprechen und Fenster und Türen zu öffnen, die sie für immer

versiegelt geglaubt hatte. Deanna hatte Marc die Sache mit ihrem Vater erklärt. Sie

saß ihm gegenüber und hatte die größten grünen Augen, die er je gesehen hatte, sie

war von einer Zartheit, die ihm zu Herzen ging, und sie erzählte ihm ihre ganze

schreckliche Geschichte. Er war damals fast zweiunddreißig, gewiss nicht alt

genug, um ihr Vater zu sein, und seine Gefühle waren sicher nicht väterlich.

Dessen ungeachtet nahm er sie unter seine Fittiche. Drei Monate später war

Deanna Marc-Edouards Frau. Die einfache Zeremonie fand im Rathaus statt, die

Flitterwochen wurden zum Teil im Haus seiner Mutter in Antibes und in Paris

verbracht.

Damals hatte sie begriffen, was geschehen war. Sie hatte nicht nur einen Mann,

sondern ein Land geheiratet - einen bestimmten Lebensstil. Sie würde perfekt,

verständnisvoll, ruhig und charmant sein und seine Klienten und Freunde bewirten

müssen. Sie würde allein sein, wenn er auf Reisen war. Und sie würde den Traum

aufgeben müssen, sich mit ihrer Kunst einen Namen zu machen. Marc billigte so

etwas nicht. In der Zeit, als er ihr den Hof machte, hatte ihn ihre Malerei

amüsiert, aber er war strikt dagegen, dass seine Frau Karriere machte. Sie war

Madame Duras geworden, und das hatte für Marc eine große Bedeutung.

Im Laufe der Jahre gab Deanna eine Anzahl von Träumen auf, aber sie hatte

Marc - den Mann, der sie vor Einsamkeit und Armut gerettet hatte, den Mann, der

ihre Dankbarkeit und ihr Herz gewonnen hatte, den Mann der untadeligen

Manieren und des exquisiten Geschmacks, der sie mit Sicherheit und Luxus

belohnte, den Mann, der immer eine Maske trug.

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