Robert Ludlum - Opcja paryska.doc

Robert Ludlum

Opcja paryska

Prolog

Paryż, Francja

5 maja, poniedziałek

W wąskich uliczkach i na szerokich bulwarach zaszumiały pierwsze podmuchy ciepłego wiosennego wiatru, wyciągając z domu zmęczonych zimą paryżan. Tłumnie wylegli na chodniki, spacerowali, trzymając się za ręce, okupowali stoliki ogródkowych kafejek, śmiali się i rozmawiali. Nawet turyści przestali narzekać; był to ów czarowny Paryż obiecywany przez wszystkie przewodniki.

Zajęci kieliszkami pitego pod gwiazdami vin ordinaire, czciciele wiosny przy tętniącej życiem rue de Vaugirard nie zwrócili uwagi na dużą, czarną furgonetkę Renault z zaciemnionymi szybami, która skręciła z ruchliwej ulicy w bulwar Pasteura, z bulwaru w rue du Dr Roux, by wreszcie wjechać w cichą, spokojną rue des Volontaires, gdzie jedyną oznaką życia była całująca się w bramie para.

Furgonetka zatrzymała się przed Instytutem Pasteura. Zgasł silnik, zgasły światła. Samochód stał w ciszy, dopóki niczego nieświadomi w swym błogim szczęściu młodzi nie zniknęli w domu po drugiej stronie ulicy.

Wtedy otworzyły się drzwiczki i z furgonetki wysiadło czterech ubranych na czarno mężczyzn w kominiarkach. Gdy niemal niewidzialni, z plecakami i pistoletami maszynowymi Uzi w ręku, przemknęli przez noc, w mrocznym cieniu spowijającym budynek zmaterializowała się postać człowieka, który wprowadził ich na teren instytutu. Na opustoszałej ulicy znowu zapanowała cisza.

Na rue de Vaugirard zaczął grać uliczny muzyk. Wraz z wieczornym wiatrem, ze śmiechem i zapachem wiosennych kwiatów gardłowe, aksamitnie miękkie tony saksofonu wpadły przez otwarte okna do budynków Instytutu Pasteura. W tym słynnym ośrodku badawczym pracowało ponad dwa i pół tysiąca naukowców, techników, studentów i administratorów. Wielu z nich ślęczało nad badaniami do późnej nocy.

Intruzi się tego nie spodziewali. Czujni i ostrożni, unikali głównych ścieżek, przemykając pod drzewami i ścianami, nieustannie nasłuchując, obserwując okna i najbliższą okolicę. Im bliżej rue de Vaugirard, tym wesoły wiosenny gwar był głośniejszy.

Ale doktor Emile Chambord, który siedział samotnie przy komputerze w laboratorium na opustoszałym parterze jednego z budynków, nic nie słyszał. Laboratorium miał wielkie, jak przystało na najwybitniejszego badacza instytutu. Było wyposażone w rzadki i niezwykle cenny sprzęt, łącznie z zautomatyzowanym czytnikiem genetycznym i mikroskopem skaningowo-tunelowym, który rejestrował ruchy pojedynczych atomów. Jednakże tego wieczoru znacznie bardziej osobisty i ważniejszy był dla doktora plik dokumentów pod jego lewym łokciem i otwarty notatnik, w którym skrupulatnie zapisywał wyniki ostatnich doświadczeń.

Jego niecierpliwe palce zamarły na klawiaturze podłączonej do dziwnie wyglądającego urządzenia, które na pierwszy rzut oka miało więcej wspólnego z ośmiornicą niż ze zwykłym komputerem. Sercem urządzenia był przechowywany w ściśle kontrolowanej temperaturze szklany pojemnik. Przez jego ścianki widać było błękitnosrebrzyste paczuszki żelu zanurzone - niczym przezroczyste jaja - w przypominającej pianę galaretowatej substancji. Paczuszki były połączone ze sobą cieniutkimi rurkami, a pojemnik przykrywało wieko. Miejsca, gdzie stykało się z żelem, wyłożono metalicznymi płytkami, nad tym wszystkim zaś ustawiono przyrząd wielkości zwykłego komputera ze skomplikowaną tablicą rozdzielczą, na której niczym małe, niespokojne oczy nieustannie mrugały kolorowe światełka. Z przyrządu odchodziły kolejne rurki połączone z przykrywającym szklany pojemnik wiekiem, a liczne kable i przewody łączyły go z klawiaturą, monitorem, drukarką i innymi urządzeniami elektronicznymi.

Doktor Chambord wystukiwał na klawiaturze polecenia, obserwował ekran monitora, zerkał na tablicę rozdzielczą ze światełkami i nieustannie sprawdzał temperaturę paczuszek żelu. Wciąż zapisywał dane w notatniku. W pewnej chwili gwałtownie się wyprostował, objął wzrokiem stojącą przed nim aparaturę i znieruchomiał. W końcu skinął głową, wystukał na klawiaturze ciąg pozornie bezsensownych znaków - liter, liczb i symboli - po czym włączył stoper.

Nerwowo postukując nogą, zabębnił palcami w laboratoryjny stół, ale już dwanaście sekund później ożyła drukarka. Gdy wypluła arkusz papieru, Chambord, z trudem panując nad podnieceniem, zatrzymał stoper i coś zanotował. W końcu niecierpliwie wyszarpnął papier z drukarki.

Czytając, uśmiechnął się do siebie.

- Mais, oui!

Wziął głęboki oddech i wprowadził do komputera kolejną serię poleceń. Dane ukazywały się na ekranie tak szybko, że nie nadążał przebierać palcami. Pracując, coś do siebie mamrotał. Chwilę później zesztywniał, spięty pochylił się do przodu i wyszeptał:

- Jeszcze jeden... Jeszcze jeden... Jest!

Roześmiał się głośno i triumfalnie, spojrzał na zegar na ścianie. Za pięć dziesiąta. Odnotował to i wstał.

Z rozpromienioną twarzą schował dokumenty i notatnik do sfatygowanej teczki, podszedł do drzwi i ze staromodnej szafy wyjął płaszcz. Wkładając kapelusz, jeszcze raz zerknął na zegar ścienny i wrócił do swego skomplikowanego urządzenia. Zatańczył palcami na klawiaturze, przez chwilę uważnie obserwował ekran monitora, w końcu wyłączył aparaturę. Dziarskim krokiem ponownie ruszył do drzwi, otworzył je i wyjrzał na mroczny, opustoszały korytarz. I nagle nie wiadomo dlaczego ogarnęły go złe przeczucia.

Szybko je od siebie odpędził. Nie, pomyślał. Trzeba się cieszyć, to wielkie osiągnięcie. Uśmiechając się szeroko, wyszedł z laboratorium. Lecz zanim zdążył zamknąć za sobą drzwi, otoczyło go czterech ubranych na czarno ludzi.

Pół godziny później ich szczupły, dobrze zbudowany przywódca przystanął, obserwując, jak podwładni kończą załadunek furgonetki. Gdy tylko zamknęli drzwiczki, jeszcze raz ogarnął wzrokiem cichą, spokojną ulicę i wskoczył do szoferki. Dał znak kierowcy i samochód ruszył w stronę zatłoczonej rue de Vaugirard, by już po chwili zniknąć wśród dziesiątków innych samochodów.

Na chodnikach i w kafejkach trwała wesoła hulanka. Przybywało ulicznych muzyków, strumieniami płynęło wino. I nagle, bez najmniejszego ostrzeżenia, budynek mieszczący laboratorium doktora Chamborda w legendarnym Instytucie Pasteura eksplodował w olbrzymiej kuli ognia. Zatrzęsła się ziemia. Płomienie buchnęły ze wszystkich okien, strzelając w czarne niebo gorącymi, czerwono-żółtymi jęzorami, które widać było z odległości wielu kilometrów.

Gdy na spowitą w chmurze popiołu ulicę spadł deszcz iskier, odłamków szkła i cegieł, przerażony tłum rozpierzchnął się z krzykiem.

Część 1

Rozdział 1

Wyspa Diego Garcia,

Ocean Indyjski

O godzinie 6.54, gdy pierwsze promienie wschodzącego słońca oświetliły ciepłe, błękitne wody Szmaragdowej Zatoki w lagunie podkowiastego atolu, stojący przy oknie wieży kontrolnej dowódca zmiany pożałował, że jest na służbie. Powoli zamrugał i odpłynął myślami w dal.

Główne centrum łączności amerykańskiej marynarki wojennej, siedziba dowództwa tej strategicznie położonej i operacyjnie bezcennej bazy, wymagało od żołnierzy mnóstwa pracy. Musieli kontrolować przebieg i zapewnić wsparcie wszystkim operacjom morskim, powietrznym i lądowym. Nagrodą za tę harówkę była sama wyspa, miejsce odległe i zadziwiająco piękne, gdzie kojący rytm rutyny szybko zagłuszał wszelką ambicję.

Dowódca zmiany postanowił właśnie zaraz po służbie zażyć długiej kąpieli w morzu, gdy wtem, dokładnie o 6.55, wieża straciła łączność z napowietrzną flotyllą bombowców B-1B i B-52, samolotów wczesnego wykrywania AWACS, maszyn patrolowych P-3 Orion i samolotów szpiegowskich U-2, które odbywały różne misje, łącznie z superważnymi i tajnymi misjami wsparcia rozpoznawczego i radiolokacyjnego.

Myśl o tropikalnej lagunie momentalnie pierzchła. Dowódca wrzaskliwie wydał rozkazy i odepchnął od konsolety jednego z techników, żeby zobaczyć, co się stało. Gorączkowo próbowali odzyskać łączność. Ich uwaga skupiła się na przyrządach, odczytach i ekranach. Na próżno. Robili wszystko, lecz nic nie pomagało. O 6.58, z trudem panując nad ogarniającą go paniką, dowódca zmiany powiadomił dowódcę bazy. O 6.59 dowódca bazy zadzwonił do Pentagonu.

I nagle, co dziwne i zupełnie niewytłumaczalne, punktualnie o siódmej, a więc pięć minut później, łączność ze wszystkimi samolotami po wróciła - dokładnie w tej samej sekundzie.

Fort Collins, Kolorado

6 maja, wtorek

Gdy nad rozległą prerią wzeszło słońce, campus uniwersytetu stanowego w Kolorado zalała złotawa poświata. W jednym z nierzucających się w oczy budynków doktor Jonathan (Jon) Smith pochylił się nad mikroskopem, delikatnie ustawił cieniuteńką szklaną igłę i umieścił prawie niewidoczną kropelkę płynu na płaskiej, okrągłej podstawce, tak małej, że zmieściłaby się na główce szpilki. Co uderzające i pozornie niemożliwe, w obiektywie silnego mikroskopu podstawka wyglądała jak elektroniczny obwód scalony.

Smith pokręcił gałką, regulując ostrość.

- Dobra - wymamrotał z uśmiechem. - Jest nadzieja.

Był nie tylko ekspertem w dziedzinie wirusologii i biologii molekularnej, ale i lekarzem wojskowym, podpułkownikiem stacjonującym czasowo wśród strzelistych sosen i falujących wzgórz Kolorado, gdzie mieściło się CDC (Centrum Kontroli Chorób Zakaźnych). Oficjalnie oddelegowany przez USA MRIID (Amerykański Wojskowy Instytut Chorób Zakaźnych), miał kontynuować tu badania nad ewoluującymi wirusami.

Tyle że wirusy nie miały nic wspólnego z delikatnymi procesami, które zachodziły tego ranka pod jego mikroskopem. Wojskowy Instytut Chorób Zakaźnych był głównym medycznym ośrodkiem badawczym amerykańskiej armii, a Centrum Kontroli Chorób Zakaźnych stanowiło jego cywilny odpowiednik. Ośrodki te zwykle ze sobą rywalizowały. Ale nie tutaj i nie teraz, gdyż wrząca w laboratoriach praca miała jedynie pośredni związek z medycyną.

Smith był członkiem mało znanego połączonego zespołu badawczego, który uczestniczył w międzynarodowym wyścigu do stworzenia pierwszego na świecie komputera molekularnego, wykuwając bezprecedensową więź między informatyką a naukami przyrodniczymi. Koncepcja ta intrygowała go jako naukowca i stanowiła wyzwanie dla jego doświadczenia w dziedzinie mikrobiologii. O tej nieludzkiej godzinie przywiodło go do laboratorium coś, co - taką przynajmniej żywił nadzieję - miało dokonać przełomu w molekularnych obwodach scalonych, zbudowanych ze specjalnych organicznych polimerów, nad których stworzeniem on i jego koledzy pracowali dniami i nocami.

Gdyby odnieśli sukces, nowe obwody oparte na strukturze DNA można by wielokrotnie rekonfigurować, dzięki czemu silikon, główny składnik współczesnych płytek drukowanych układów komputerowych, odszedłby do lamusa. Zresztą tak byłoby dużo lepiej. Technologia silikonowa znalazła się u kresu swych możliwości i kolejnym logicznym - choć trudnym - krokiem była teraz technologia biologiczna. Gdyby udało się skonstruować działający model komputera molekularnego, byłoby to urządzenie szybsze i potężniejsze nad wszelkie wyobrażenie i właśnie dlatego interesowały się nim wojsko i USA MRIID.

Badania te fascynowały Smitha od zawsze, więc gdy tylko doszły go plotki o tajnym projekcie cywilno-wojskowym, załatwił sobie przydział i z ochotą rzucił się w wir technologicznej rywalizacji i walki o przyszłość, od której dzieliła ich ledwie grubość atomu.

- Się masz, Jon. - Do opustoszałego laboratorium wtoczył się na wózku Lany Schulenberg, jeden z ich czołowych speców od biologii komórkowej. - Słyszałeś o Pasteurze?

Smith poderwał głowę.

- Nie słyszałem nawet, jak otwierasz drzwi. - Dopiero teraz spostrzegł, że Larry ma posępną minę. - O Pasteurze? - powtórzył. - Nie. Co się stało?

Podobnie jak CDC i USAMRIID, Instytut Pasteura był światowej sławy ośrodkiem badawczym.

Pięćdziesięciokilkuletni Schulenberg, energiczny, na brąz opalony mężczyzna ogolony na łyso, nosił w uchu mały brylantowy kolczyk i miał potężnie umięśnione ramiona, ponieważ od wielu lat miał bezwładne nogi i poruszał się siłą rąk.

- Był tam jakiś wybuch - odrzekł ponuro. - Tragiczny w skutkach. Zginęła masa ludzi. - Pogrzebał w pliku dokumentów na kolanach i wyjął z nich wydruk.

- Boże! - wyszeptał Jon. - Ale jak to się stało? Wypadek? W laboratorium?

- Francuska policja uważa, że nie. Raczej bomba. Sprawdzają byłych pracowników. - Larry zawrócił wózek i ruszył do drzwi. - Pomyślałem, że zechcesz o tym wiedzieć. Dostałem e-maila od Jima Thrane z Porton Down i ściągnąłem to z Internetu. Muszę sprawdzić, kto jeszcze tu jest. Ta wiadomość zainteresuje wszystkich.

- Dzięki, Larry. - Gdy Schulenberg zniknął na korytarzu, Jon szybko przeczytał krótką notatkę. I ze ściśniętym żołądkiem natychmiast przeczytał ją ponownie.

Wybuch w Instytucie Pasteura

Paryż. O 22.52 potężna eksplozja doszczętnie zniszczyła dwupiętrowy budynek mieszczący biura i laboratoria szacownego Instytutu Pasteura. Zginęło co najmniej dwanaście osób, cztery są w stanie krytycznym. Na pogorzelisku trwają intensywne poszukiwania innych ofiar. Specjaliści ze straży pożarnej twierdzą, że znaleźli dowody użycia materiałów wybuchowych. Do zamachu nie przyznała się żadna grupa terrorystyczna. Rozpoczęto szeroko zakrojone śledztwo, które obejmie również ostatnio zwolnionych pracowników instytutu. Wśród ocalałych jest dr Martin Zellerbach, specjalista komputerowy ze Stanów Zjednoczonych, który odniósł obrażenia głowy...

Jon zmartwiał. Zamarło mu serce. Doktor Martin Zellerbach... odniósł obrażenia głowy... Marty? Przed oczami stanęła mu twarz starego przyjaciela i kurczowo zacisnął palce na kartce papieru. Krzywy uśmiech, badawcze zielone oczy, które skrzyły się wesoło, by nagle zmatowieć, gdy Marty pogrążał się w zadumie, a może odlatywał myślą w kosmos. Niski, pulchny, chodził tak niezgrabnie, jakby nie nauczył się poruszać nogami. Miał zespół Aspergera, rzadkie zaburzenie rozwoju mieszczące się w mniej dokuczliwym spektrum autyzmu. W jego przypadku choroba ta charakteryzowała się obsesyjną skłonnością do konsumpcji, wysoką inteligencją, upośledzeniem komunikacji dwustronnej i wybitnym talentem w dwóch dziedzinach: matematyce i elektronice. Krótko mówiąc, Marty był geniuszem komputerowym.

Jon nerwowo odchrząknął. Gardło ścisnął mu lęk. Obrażenia głowy. Jak poważne? O tym w notatce nie pisano. Wyjął z kieszeni telefon wyposażony w specjalne urządzenie szyfrujące i zadzwonił do Waszyngtonu.

On i Marty dorastali razem w Iowa, gdzie Jon bronił go prz...