Dämonenland 023 - Wolfgang Hohlbein - Lovecrafts Reise ins Grauen.pdf - Sci-Fiction - nuhsarche

Wolfgang Hohlbein

Lovecrafts

Reise ins Grauen

In diesen Tagen jährt sich zum 100sten Male der Geburtstag von Ho-

ward Phillips Lovecraft.

Ein Datum, das Aufmerksamkeit verdient.

Denn H. P. Lovecraft war einer der Urväter der Phantastischen Litera-

tur, einer der Männer, denen wir das Grusel-Genre zu verdanken haben.

Um ihn zu ehren, haben wir uns für dieses DÄMONEN-LAND etwas ganz

Besonderes ausgedacht: einen Roman, in dem er selbst die Hauptrolle

spielt! Und der – wenn auch natürlich fiktiv – einige Geheimnisse um sein

Leben und Sterben enthüllt.

Geschrieben wurde dieser Band von Wolfgang Hohlbein, der sich als

Autor intensiv mit Lovecrafts Werk beschäftigt hat und schon mit seiner

HEXER-Serie in die dunklen Gefilde des Cthulhu-Mythos und des Necro-

nomicon eintauchte.

Und wer nach der Lektüre des Romans mehr wissen will über H. P.

Lovecraft, der findet am Ende des Heftes ein Essay über den Altmeister.

Happy Birthday, H. P.!

Ihr DÄMONEN-LAND-Redakteur

Dieser Roman ist eine Erstausgabe!

Spätestens seit der vergangenen Nacht wußte er, daß alles

wahr war. Lange vor Morgengrauen war er erwacht, mit klop-

fendem Herzen, in Schweiß gebadet, mit schmerzender Kehle

und dem Echo seiner eigenen Schreie in den Ohren, das Bett-

laken so zerwühlt und naß wie es jetzt jeden Morgen war, das

Zimmer erfüllt vom gelben Licht der Petroleumlampe, die er

jetzt die ganze Nacht über brennen ließ, und seine Seele erfüllt

von den Schatten, die er aus dem Reich der Träume und des

Irrsinns mitgebracht hatte.

Er wußte nicht mehr, wie lange er diese Träume schon hatte –

es mußten Monate sein ... Sein Empfinden für die Zeit war

durcheinandergeraten, seit es begonnen hatte. Und nicht nur

das. Manchmal hatte er Mühe, Realität und Fiktion auseinan-

derzuhalten, als schienen die Alpträume zu gräßlicher Wirk-

lichkeit zu werden. Vielleicht verlor er den Verstand. Vielleicht

hatte er ihn bereits verloren.

Unten im Haus waren Geräusche: das gedämpfte Zuschlagen

einer Tür, die leisen Schritte seiner Tante, die unruhig am Fuß

der Treppe auf- und abging und darauf wartete, daß die

Schreie und die unheimlichen Laute aus seinem Zimmer wieder

begannen, um vielleicht hinaufzukommen. Aber in letzter Zeit

tat sie das seltener. Sie sprach auch immer weniger über dieses

Thema in seiner Gegenwart; ja, sie versuchte sogar, so zu tun,

als wäre alles in bester Ordnung. Aber die besorgten traurigen

Blicke, mit denen sie ihn machmal musterte – meist, wenn sie

glaubte, er merkte es nicht –, und ihre fahrigen Bewegungen

und die Angst in ihrer Stimme straften ihr Benehmen Lüge.

Sie wußte, daß er krank war.

Krank!

Wäre es nur das gewesen! dachte er schaudernd. Wäre es ein

Fieber, eine Krankheit, ja selbst eine Geistesverwirrung – er

hätte alles darum gegeben, sich einreden zu können, daß es al-

lein das war.

Aber das war es nicht.

Langsam trat er ans Fenster und blickte in die Nacht hinein.

Die Luft im Zimmer war warm und schlecht, aber er wagte es

nicht, das Fenster zu öffnen, solange draußen noch Dunkelheit

herrschte. Die Dunkelheit war ihr Verbündeter. Das Versteck

all der namenlosen Schrecken, die ihn in seinen Träumen plag-

ten. So blieb er reglos stehen, starrte in die Nacht hinaus und

betrachtete das bleiche Spiegelbild seines eigenen Gesichtes

auf dem Glas.

Es war ein Bild, das ihn erschreckte. Er war niemals ein kräf-

tiger Mann gewesen, aber jetzt war sein Gesicht ausgezehrt

und fahl, die Haut bleich, ein Gespenst, nicht nur in der far-

benfressenden Reflexion der Fensterscheibe. Unter den Augen

lagen dunkle Ringe, und auch seine Bewegungen waren fahrig

und schwach geworden. Die Träume zehrten an seinen Kräften,

brannten ihn allmählich aus wie ein tödliches Fieber.

Träume ...

Es waren keine Träume. Nicht nur.

Noch bis zum vergangenen Abend hatte er das geglaubt und

wie hätte er auch irgend etwas anderes als eben dies annehmen

können angesichts der Bilder kriechenden Wahnsinns, mit de-

nen der Schlaf ihn heimsuchte?

Angesichts der unbeschreibbaren Scheußlichkeit, die er sah,

wenn er die Augen schloß?

Und auch in dieser Nacht hatte er wieder einen jenen entsetz-

lichen Nachtmare gehabt, aus denen er schreiend und

schweißgebadet hochgefahren war, am ganzen Körper zitternd

und mit rasendem Herzen, als wäre er wirklich geflohen, Stun-

de um Stunde gerannt, um dem Entsetzlichen zu entkommen,

daß sich immer ein winziges Stückchen schneller bewegte als

er, ganz gleich, wie schnell er lief.

Aber etwas war anders gewesen als in den Nächten zuvor.

Etwas, das ihm bewies, daß es mehr sein mußte als ein

Traum. Langsam, mit klopfendem Herzen und Bewegungen, die

all seine Überwindung und auch seine Körperkraft kosteten,

wandte er sich um und blickte auf sein Bett herab.

Sein Bett und das, was darauf lag.

Ja, dachte er noch einmal, diesmal war das Erwachen anders

gewesen als sonst. Diesmal konnte er sich nicht einreden, daß

es nur ein Traum gewesen war.

Denn diesmal hatte er etwas mitgebracht.

Dabei hatte es ganz anders als die meisten dieser Geschichten

(übrigens auch als die meisten der, die er selbst schrieb) nicht

schleichend und harmlos angefangen, sondern mit einer aufs

Höchste beunruhigenden Episode. Genauer gesagt: mit zwei

Vorfällen, die in unmittelbarem Bezug zueinander standen, und

wie sich später herausstellen sollte, auch gleichzeitig gescha-

hen, ohne daß er diesen Bezug oder gar die Zeitgleichheit indes

damals schon hatte erkennen können. Geschweige denn, welch

perfider Plan hinter den Vorkommnissen dieses und der darauf-

folgenden Tage und Wochen stand. Dabei hätte er heute nicht

einmal sagen können, wie viele Tage oder Wochen seither ver-

gangen waren. Er interessierte sich wenig für das System, nach

dem der Rest der Menschheit die Zeit maß, sondern lebte ge-

wissermaßen in seiner eigenen Zeit, so wie er sich auch eine

eigene Welt im Haus seiner Tante geschaffen hatte. Was ihn

nicht daran hinderte, täglich aufmerksam die Zeitungen zu stu-

dieren (er hatte gleich mehrere davon abonniert), immer auf der

Suche nach Neuigkeiten, nach Wissenswertem; nicht nach den

großen Ereignissen der Weltgeschichte. Die interessierten ihn

wenig oder gar nicht. Er war schon vor langer Zeit zu dem

Schluß gekommen, daß die Menschheit so oder so dem Unter-

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