Martin Millar - Kalix - Die Werwolfin von London.pdf - e-books - nuhsarche

London: Werwölfin Kalix MacRinnalch streift allein durch die Stadt. Sie hat

ihren Vater, den Anführer des Werwolfclans, attackiert - eine unverzeihliche

Tat. Nun wird sie nicht nur von mörderischen Werwolfjägern verfolgt, sondern

auch von ihren rachsüchtigen Verwandten. Kalix findet jedoch Unterschlupf bei

Daniel und Moonglow. Diese werden dadurch in einen Konflikt hineingezogen,

der vom schottischen Hochland bis nach London reicht - und noch ein paar

Dimensionen weiter. Denn die Werwölfe rüsten sich zum Krieg um die Führung

des Clans, und Kalix steht im Zentrum des Geschehens ...

Martin Miliar wurde in Glasgow geboren und lebt seit vielen Jahren in London.

Auf Deutsch erschien u. a. »Die Elfen von New York«. Martin Miliar wurde mit

dem World Fantasy Award ausgezeichnet. Er schreibt gerade an der

Fortsetzung zu »Kalix«.

MARTIN MILLAR

Kalix

WERWÖLFIN VON LONDON

Roman

Kalix hatte sich verlaufen. Sie war müde, nervös, unkonzentriert und hatte sich

verlaufen. Und jetzt regnete es auch noch. Sie war eine kalte Straße nach der

anderen abgelaufen und hatte nach der leeren Lagerhalle gesucht, in der sie im

Moment wohnte, aber alle Straßen sahen gleich aus, und langsam begann sie zu

verzweifeln.

Der kalte Regen hatte ihr langes, dickes Haar, das ihr bis zu den knochigen

Hüften reichte, bald durchnässt. Kalix war dünn, sogar spindeldürr, nicht ein

Gramm Fett hatte sie in ihren siebzehn Lebensjahren angesetzt: eine Werwölfin

ohne Appetit. Ihre Familie hatte das wahnsinnig gemacht. Ihre Mutter hatte

früher ständig mit ihr diskutiert, sie regelrecht angefleht, etwas zu essen. Bis

letztes Jahr, als Kalix ihren Vater angegriffen hatte, den Herrn der Werwölfe.

Jetzt musste ihre Mutter sich um andere Dinge sorgen als um den mangelnden

Appetit ihrer Tochter, oder ihren Jähzorn, ihre Sucht oder ihre Verrücktheit.

Kalix' Haar war nie geschnitten worden und hing ihr bis zu den Hüften. Als der

Regen es gegen ihren Kopf klatschte, schauten ihre Ohren hervor. Sie sahen nie

ganz normal aus, nicht einmal in menschlicher Gestalt, so wie jetzt. Sie hatten

von Natur aus etwas Wolfsartiges an sich.

Kalix blieb stehen und schnupperte. Waren die Jäger in der Nähe? Sie konnte es

nicht sagen. Ihre Sinne waren abgestumpft. Sie lief weiter. Wenn die Jäger sie

jetzt erwischten, schwach wie sie war, würden sie sie vielleicht töten. Kalix

überlegte, wie der Tod wohl sein würde. Gut, dachte sie. Besser, als in einem

verlassenen Lagerhaus zu wohnen und zu betteln, um ihre Sucht stillen zu

können. Aber sie bedauerte, dass es ihr nicht gelungen war, ihren

Vater zu töten. Dann, dachte sie, hätte sie zufrieden sterben können.

Wenn sie sterben würde, dann allein. Kalix MacRinnalch war immer allein

gewesen. Sie hatte nie Freunde besessen. Sie hatte zwei Brüder, eine Schwester

und viele Cousins und Cousinen; alles Werwölfe, aber keiner davon ihr Freund.

Ihre Brüder hasste sie. Sie hasste sie fast so sehr wie ihren Vater. Ihre Schwester,

die Werwolfzauberin, hasste sie nicht. Für die empfand sie fast schon

Bewunderung. Hätte die Zauberin ihr auch nur einmal den Rücken gestärkt,

hätte Kalix sie vielleicht sogar gemocht. Aber die Zauberin hatte sich längst von

ihrer Familie distanziert und fand keine Zeit für eine Schwester, die so viele

Jahre nach ihr geboren worden war und die von klein auf dafür berüchtigt war,

Arger zu machen.

Allerdings hatte die Zauberin Kalix das Amulett geschenkt, das sie schützte, das

musste man ihr lassen. Solange Kalix das Amulett trug, war sie unauffindbar.

Sie konnte ungestört durch London streifen, ohne von Mitgliedern ihrer Familie

aufgespürt und zurück nach Schottland geschleift zu werden, um sich der

Vergeltung für den Angriff auf ihren Vater zu stellen. Ohne Jäger auf ihren

Fersen zu haben, die sie mit Silberkugeln töten wollten. Ohne bedroht zu

werden. Das war gut, solange es anhielt, aber natürlich verkaufte Kalix das

Amulett irgendwann, weil sie kein Geld mehr hatte. Und jetzt kamen ihre

Feinde bedrohlich nahe.

Kalix zog ihren zerrissenen Mantel eng um den dünnen Körper. Sie zitterte. Als

Kalix fünf Jahre alt war, konnte sie nackt durch den Schnee laufen, ohne die

Kälte zu fühlen. Jetzt war sie nicht mehr so zäh. Sie wünschte, sie wäre schon

wieder im Lagerhaus. Es war leer und kein bisschen gemütlich, aber immerhin

eine Art Zuflucht. Wenn sie dort ankam, konnte sie sich mit Laudanum abfüllen

und in tiefe Träume versinken. Nicht viele Menschen erinnerten sich noch an

Laudanum. Es war aus der Welt fast verschwunden. Aber für ein paar Werwölfe,

die ebenso herunterge

kommen waren wie Kalix, war es noch zu bekommen. Ihrer Familie machte

Kalix damit noch größere Schande.

Hinter der nächsten Ecke erklangen Schritte. Kalix spannte ihren Körper an,

obwohl sie wusste, dass es nicht die Jäger waren. Nur zwei junge Männer, die

um Mitternacht nach Hause gingen. Sobald sie Kalix sahen, steuerten sie auf sie

zu, um sie aufzuhalten. Kalix versuchte, ihnen auszuweichen, aber die beiden

gingen schnell zur Seite, um sie abzufangen.

»He, Bohnenstange«, sagte einer der Männer, und beide lachten.

Kalix betrachtete sie voller Abscheu. Es machte sie wütend, dass betrunkene

Menschenmänner immer versuchen mussten, sie anzusprechen.

»So ganz allein auf dem Heimweg?«

Kalix hatte keine Zeit zu verlieren. Sie musste ihr Lagerhaus finden, bevor sie

vor Erschöpfung zusammenbrach. Sie knurrte. Selbst in menschlicher Gestalt

war Kalix' Knurren furchterregend, es klang so wölfisch und bedrohlich, dass es

unmöglich von einem so mageren Wesen kommen konnte. Die jungen Männer

erschraken bei dem grimmigen Geräusch, sprangen zur Seite und sahen Kalix

mit mulmigem Gefühl an, als sie an ihnen vorbeilief.

»Freak«, murmelten sie, aber leise, und gingen ihrer Wege.

Nach sechzig Jahren in England und fast ebenso vielen in der Modebranche

hatte Thrix, die Werwolfzauberin, ihren schottischen Akzent weitgehend

verloren. Er klang nur noch durch, wenn sie vor Wut laut wurde. Aber dieser

Verlust störte Thrix nicht. Er schuf eine größere Distanz zwischen ihr und ihrer

Familie, und das war ihr nur recht. Schon beim Gedanken an ihren Vater, den

Fürs

ten, der in der abgelegenen Wildnis Schottlands durch die Ländereien seiner

Burg streifte, schürzte sie verächtlich die Lippen.

Thrix hatte zwar nichts dagegen, eine Werwölfin zu sein, zudem ein Mitglied

der herrschenden MacRinnalch-Familie, aber sie gab sich nicht gerne mit

anderen ihrer Art ab. Sie bedeuteten nur Scherereien. Thrix ging der

Boshaftigkeit ihrer Onkel, den Ränken ihrer Mutter, den Intrigen ihrer Brüder

aus dem Weg. Der MacRinnalch-Werwolfclan konnte sich selbst zerfleischen,

solange er sie nur in Ruhe ließ.

Von allen schottischen Werwölfen war Thrix einzigartig. Sie war blond, schön,

besaß ein Modehaus und war eine mächtige Zauberin. Kein anderer Werwolf

konnte das alles von sich behaupten. Schon ihre prächtige blonde Mähne hatte

sie immer vom Rest des Clans abgehoben. Das machte sie eitel, was ihr

durchaus klar war.

Ein riesiger Spiegel bedeckte die Wand neben Thrix' Schreibtisch. Sie

betrachtete ihr Spiegelbild, während sie telefonierte.

»Cassandra, was machst du denn in Portugal? Du weißt doch, dass ich dich hier

für die Aufnahmen brauche.«

Thrix hörte zu, während das Model eine umständliche Geschichte über

verpasste Flugzeuge und unzuverlässige Fotografen erzählte.

»Na gut, Cassandra«, unterbrach sie. »Hört sich alles schrecklich an. Und jetzt

komm zurück nach London. Dein Ticket wartet am Flughafen auf dich.«

Thrix legte das Telefon hin. Models. Gut organisiert waren sie nicht gerade,

fand Thrix, aber im Großen und Ganzen mochte sie Models. Natürlich nicht so

sehr, wie sie Kleider mochte. Wie die Werwolfzauberin so versessen auf Mode

sein konnte, hatte ihre Familie nie verstanden.

Thrix las die Nachricht auf ihrem Schreibtisch. Ihre Mutter hatte angerufen.

Warum? Verasa erwartete doch wohl nicht, das Thrix sie besuchte. Thrix war

erst vor sechs Monaten auf Burg MacRin

nalch gewesen, und ihre Mutter wusste, dass sie nie öfter als einmal im Jahr zu

Besuch kam.

Die Werwolfzauberin betrachtete sich im Spiegel. Man hätte sie auf dreißig

geschätzt, vielleicht ein oder zwei Jahre jünger. Tatsächlich war sie fast achtzig

Jahre alt. Ihr jugendliches Aussehen kam nicht von der Zauberei. Die

MacRinnalchs waren sehr langlebig, und achtzig war für einen Werwolf noch

jung. Thrix genoss ihr Leben. Ihr Modehaus wurde immer angesehener. Wenn

alles nach Plan lief, würde sie eines Tages zu den ganz Großen in der

europäischen Modeszene gehören.

Was ihre Mutter wohl wollte? Thrix seufzte. Sie konnte noch so sehr versuchen,

sich vom Clan zu distanzieren; Verasa, die Herrin der Werwölfe, würde nie

zugeben, dass sie weg war. Ihr kam ein beunruhigender Gedanke. Ging es

vielleicht um Kalix? Eine Zeit lang hatte Verasa ständig wegen Kalix angerufen.

Sogar vor dem brutalen Angriff auf den Fürsten war das Leben für den jüngsten

Spross der Familie nie einfach gewesen. Thrix tat so, als würde sie das nicht

kümmern - sie hatte Burg MacRinnalch verlassen, lange bevor Kalix geboren

wurde —, und warum der Fürst und die Herrin der Werwölfe beschlossen

hatten, fast hundertfünfzig Jahre nach der Geburt ihres Ältesten noch ein Kind

zu bekommen, war ohnehin ein Rätsel - aber sie hegte durchaus Mitgefühl für

Kalix. Das Leben in einer schottischen Burg war nicht einfach. Zumindest nicht

für ein junges Mädchen. Kein Wunder, dass es Kalix wahnsinnig machte.

Eigentlich durfte Kalix keine Probleme mit der Familie haben. Schließlich hatte

Thrix ihr diskret den Anhänger zukommen lassen, der sie vor der Welt verbarg.

Selbst wenn sie sich in eine Werwölfin verwandelte und ihr Geruch am

stärksten war, wäre sie nicht zu finden. Sie war sicher und konnte tun, was sie

wollte, und soweit Thrix das sehen konnte, hieß das, sich bei der erstbesten

Gelegenheit selbst zu zerstören.

Ihre Assistentin meldete über die Sprechanlage den Anruf, auf

den sie gewartet hatte. Von einem sehr angesagten Fotografen, den Thrix

unbedingt für ein anstehendes Fotoshooting buchen wollte. Sie schaltete die

Freisprechanlage ein und wollte gerade ihre ganze Überzeugungskraft

einsetzen. Bevor sie mit ihrer Rede loslegen konnte, wurde die Tür aufgestoßen.

Was unerwartet kam. Ann, ihre persönliche Assistentin, war nämlich viel zu

tüchtig, um unangekündigte Störungen zuzulassen.

»Bereite dich auf den Tod vor, verfluchte Zauberin.«

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